C'était un de ces artistes qu’on qualifie de maudits.
Toute sa vie, il a erré de ville en ville, traînant avec lui ses douleurs, ses angoisses, à la recherche d'absolu.
Les femmes qu'il a aimées l’ont toutes abandonné, lassées de ses délires, incapables de comprendre sa différence. Il n'a pas connu le bonheur tranquille des gens ordinaires et nul dieu n'a pu le consoler.
Et inlassablement il a peint sur la toile des soleils torturés, des blés éblouissants et des terres brûlantes. Des tableaux que personne n'aimait.
A la recherche d'absolu, il a erré de port en port, noyant dans des rencontres brèves et de mauvais alcools son malheur infini.
Sa vie avait été un enfer, Il est mort solitaire.
Mais dans vingt ans peut-être son génie sera reconnu. Ses toiles enrichiront alors des marchands qui sauront flairer la bonne affaire.
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