MARTA
Marta Glanska avançait péniblement sur le sentier gelé, un matin froid de novembre. Elle recevait en plein visage le vent glacial qui rougissait sa peau. Elle sentait ses mains s’engourdir sous les gants. Elle marchait, le dos courbé, à bout de forces, traversant sans le voir ce magnifique paysage des Beskides, au sud de la Pologne.
Marta venait d’avoir soixante-cinq ans, elle en paraissait quinze de plus. Son corps était usé par un demi-siècle de durs travaux. Elle avait d'abord travaillé dans les champs, ensuite le travail à la chaîne l’avait brisée. La guerre lui avait pris son mari et de nombreux amis et elle s’était retrouvée seule pour élever ses trois enfants, dans un pays qui avait perdu les joies de la liberté.
Marta avançait haletante entre les grands arbres. Le lourd fagot qu’elle portait lui blessait l’épaule et elle sentait de vives douleurs dans le dos.
— Mon Dieu, mon Dieu, pourquoi dois-je tant souffrir ? dit-elle d’une voix faible.
La forêt était déserte, silencieuse.
— Mon Dieu, reprit-elle, je n’en peux plus !
Et Marta poursuivait son chemin quand soudain l’inimaginable se produisit : une voix lui demandait :
— Qui est là ? Qui m’appelle ?
Marta était incrédule :
— Il m’a entendue, pensa-t-elle. Celui que personne n’a jamais vu, celui dont personne n’a entendu la voix ! Il m’a parlé , moi la modeste Marta !
Et Marta continua sa route d’un pas plus rapide, soulagée.
Le fardeau maintenant lui semblait si léger !
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